A la mère de l'enfant mort DE VICTOR HUGO

A la mère de l'enfant mort



Oh! vous aurez trop dit au pauvre petit ange
Qu'il
est d'autres anges là-haut,
Que rien ne souffre au ciel, que jamais
rien n'y change,
Qu'il est doux d'y rentrer bientôt;

Que le
ciel est un dôme aux merveilleux pilastres,
Une tente aux riches
couleurs,
Un jardin bleu rempli de lis qui sont des astres,
Et
d'étoiles qui sont des fleurs;

Que c'est un lieu joyeux plus
qu'on ne saurait dire,
Où toujours, se laissant charmer,
On a les
chérubins pour jouer et pour rire,
Et le bon Dieu pour nous aimer;

Qu'il
est doux d'être un coeur qui brûle comme un cierge,
Et de vivre, en
toute saison,
Près de l'enfant Jésus et de la sainte Vierge
Dans
une si belle maison!

Et puis vous n'aurez pas assez dit, pauvre
mère,
A ce fils si frêle et si doux,
Que vous étiez à lui dans
cette vie amère,
Mais aussi qu'il était à vous;

Que, tant
qu'on est petit, la mère sur nous veille,
Mais que plus tard on la
défend;
Et qu'elle aura besoin, quand elle sera vieille,
D'un
homme qui soit son enfant;

Vous n'aurez point assez dit à cette
jeune âme
Que Dieu veut qu'on reste ici-bas,
La femme guidant
l'homme et l'homme aidant la femme,
Pour les douleurs et les combats ;

Si
bien qu'un jour, ô deuil ! irréparable perte !
Le doux être s'en est
allé !... -
Hélas ! vous avez donc laissé la cage ouverte,
Que
votre oiseau s'est envolé !
Victor Hugo
(1802-1885)